Self-isolation. Day 22. Japan. Spring 2020

Хроники вынужденного заточения. 26 апреля. Сакаэ, Тиба

Большая часть того, что случается вокруг нас, происходит без нас. Мы отправляемся далеко и надолго в поисках яркого, необычного и непознанного. Ведь только детям позволено часами наблюдать за дождевыми червями. Всматриваться, вглядываться, вчитываться в знаки и тексты природы. Клубника зреет. От зеленого к белому, от розового к красному — эти мазки интереснее раскрасок. Зреет, значит растет. И ты, еще крошечная, заглядываешь под кустик каждый день утром, днем и вечером. После завтрака, обеда и ужина. И растешь. Ты не умеешь слушать свои мысли, тебя не занимает внутренняя тишина. И страха нет, потому что нет смерти. Одуванчики облетели, но всю землю усеяли маленькие лютики — желтые яркие звездочки, указывающие путь.
Я открыла окно на веранде навстречу утренней свежести, и увидела на камне птицу. Она вздрагивала всем телом, вскидывала крылья, а под ними было видно оранжевое брюшко. Я ее сразу узнала — она из той стаи, что недавно появилась в саду и громко чирикала в кленовых листьях. Птица умирала. Она положила головку на камень, как на мягкую подушку, и вздохнула последний раз.
На солнце в траве дрались ящерицы. Трудно понять, то ли это была схватка за территорию, то ли любовная игра. Один чешуйчатый схватил другого зубами за голову и долго таскал по земле. У второго потом даже мелкие шрамы появились на коже.
Карантин заставил остановиться, затаиться и внимательно посмотреть вокруг. И на расстоянии вытянутой руки снова открыть для себя целый мир. Без страха, как ребенок.